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Ce dimanche-là, 21~h~30
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L'homme au regard farouche et aux joues creusées se rasait soigneusement dans
les toilettes d'une station service miteuse au milieu de nulle part. Ses années
s'envolaient à mesure que sa barbe disparaissait sous la lame. Une fois ses
joues soigneusement rasées, il fouilla dans le gros sac de randonnée à ses
pieds, en tira une perruque brune et entreprit de l'ajuster sur son crâne. Après
quelques minutes, semblant satisfait du résultat, il chaussa une paire de
lunettes à monture épaisse et se regarda dans la glace. Il était méconnaissable.
S'autorisant enfin une expression, il sourit et s'adressa un clin d'œil complice
dans le miroir. Quiconque entrant à cet instant l'aurait entendu se murmurer à
lui-même \og Bon, je suis enfin débarrassé de Dubois, à moi la belle vie !\fg
Mais heureusement pour l'homme au regard farouche, le dimanche, il n'y avait
vraiment personne. Sinon, le revolver un instant dévoilé par l'épaisse veste en
cuir qu'il sortit du sac lui aurait apporté des ennuis. L'homme sortit des
toilettes et de la station déserte, enfourcha sa moto et s'enfonça dans la nuit.

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Ce dimanche-là, 10~h~30
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Ce matin, M.~Dubois se sentait nerveux. Il attendait ce jour depuis longtemps,
très longtemps. Au moins huit ou dix ans. En fait, depuis son arrivée dans ce
morne lotissement de banlieue, sous le programme de protection des témoins du
FBI.

M.~Dubois menait une vie discrète et rangée. Sa seule extravagance, c'était
cette moto rutilante qu'il chérissait plus que la femme qu'il n'avait jamais
eue. Il la sortait tous les dimanches, quel que soit le temps.

Justement, aujourd'hui, c'était dimanche. M.~Dubois se doutait bien que ça se
produirait un dimanche. Les parrains voulaient toujours vous voir le dimanche,
et partager leur repas dominical avec vous. \og Simple question de tradition
chrétienne !\fg, qu'ils disaient, en pouffant d'un rire glacial. Mouais. C'était
une invitation à n'accepter que si l'on aimait les pruneaux.

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Ce dimanche-là, 18~h
\end{flushleft}

L'écho du coup de feu s'éteignait à peine que le pistolet était recouvert par la
veste de cuir au fond du sac, le sac à l'épaule de l'homme, l'homme au regard
devenu farouche sur sa moto vrombissante, et le corps sans vie de l'autre masqué
par le nuage de fumée provoqué par un démarrage en trombe.

Les pensées voltigeaient dans sa tête comme trente-six chandelles. Pourquoi
avait-il fait ça ? Dubois devait passer inaperçu, normalement, bordel !
Maintenant, il était foutu. Dommage, il était presque sympathique\dots

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Ce dimanche-là, 15~h
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M.~Dubois avait décidé de ne pas se laisser abattre, au propre comme au figuré.
Il avait décidé de faire sa sortie moto en forêt, en forêt il irait ! Et tant
pis pour le rendez-vous du parrain. D'abord, il le retrouverait bien s'il le
souhaitait. Ensuite, qui aurait envie de se rendre à un rendez-vous transmis par
une carte de visite glissée dans le bec d'un corbeau cloué sur sa porte ?
M.~Dubois frissonna au souvenir du volatile crucifié sur le battant, qu'il avait
fallu décrocher puis achever. M.~Dubois était un homme discret et rangé. Les
hommes discrets et rangés ne laissent pas pourrir un cadavre d'oiseau sur leur
porte, même cloué là par un parrain.

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Ce dimanche-là, 16~h~30
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Le petit chemin forestier était désert. L'homme attendait, patient. L'autre
passerait forcément par là, il le savait. Il l'épiait depuis sa sortie de
prison. Dix ans de réclusion pour trafic de drogue, qu'il avait eu. Dix
longue années pour ruminer sa rancœur. Le salaud. Il l'avait fait tomber, il
allait payer. Justement, le bruit du moteur commençait à se faire entendre.
L'homme se rencogna derrière un tronc, et attendit.

Au moment où sa moto arrivait en haut de la côte, M.~Dubois eut un
pressentiment. Heureusement, M.~Dubois était un Texan prudent, et portait
toujours son revolver. Tenant son guidon d'une main, la crosse de l'autre, sur
le qui-vive, il le vit soudain. Là, derrière un arbre, le regard mauvais, ce
même regard qu'il lui avait lancé presque vingt ans auparavant, lorsqu'il avait
témoigné contre lui au procès. Ce regard qui dit \og J'aurai ta peau, un jour
ou l'autre\dots \fg À l'époque, M.~Dupond savait que les parrains de la drogue
sont rancuniers avec les traîtres. Alors M.~Dupond avait témoigné, et était
ensuite devenu M.~Dubois, Texan modèle, \og pour sa propre sécurité \fg lui
avaient assuré les agents du F.B.I.

M.~Dubois tira. M.~Dubois toucha. Le parrain tomba, touché au genou. M.~Dubois
freina, descendit de sa moto et acheva le parrain. Dorénavant, M.~Dubois, le
sage M.~Dubois, l'ennuyeux M.~Dubois n'avait plus de raison d'être. M.~Dupond
était de retour.
