
Le Père Noël fonce dans la nuit, le pied sur la pédale, pour aller déposer par
effraction des bidules électroniques au pied de sapins déjà morts. Comme chaque
année, ses confrères et lui-même jouent aux terroristes du bonheur, pour
meurtrir le capitalisme avec ses propres armes. Au petit matin, les enfants du
quartier déferont les emballages dans des piaillements de joie. Des cadeaux
dernier cri délivrés gracieusement dans tous les foyers du pays par une armée
de cambrioleurs talentueux.

Comme tous les 25~décembre, les cours s'effondreront. Au palais Brongniart, les
traders fondront en larmes sur leurs actions dévaluées sans pouvoir dire un
mot, la gorge usée d'avoir trop crié \og{}Vendez!\fg{}. Les contrefaçons de
l'atelier des lutins, des faux plus vrais que les originaux, enlèveront ---
parce qu'offerts gratuitement et en nombre --- toute valeur marchande à ces
derniers, et les bénéfices qui s'ensuivent.

L'État n'a rien fait cette année non plus. Pas de surveillance policière, rien.
De toutes façons, comment pourraient-ils s'y prendre? Poster un flic devant
chaque maison, impensable\ldots{} En fait, le problème ne se pose même pas. Le
ministre de l'Intérieur aimerait bien calmer les actionnaires qui grondent,
mais réprimer les Pères Noël, c'est se mettre à dos tous les gamins du pays. Et
donc leurs parents. Et donc de potentiels électeurs pour la prochaine
présidentielle. Trop risqué. Toutes les ruptures ne sont pas bonnes à mener.

C'est bon, sa tournée est finie. La hotte, ou plutôt le coffre de sa
camionnette, est vide. Le Père Noël enlève sa barbe et sa perruque. Il ôte sa
veste et pose un bonnet sur le siège passager. Il enclenche le contact, la
camionnette démarre. Bientôt, elle est de retour à l'entrepôt, où elle se gare
parmi celles des autres Pères Noël de la ville. Il récupère ses affaires,
descend du véhicule et monte dans sa vieille Audi. Vingt minutes plus tard, il
a regagné son domicile. Le Père Noël se déshabille et se démaquille. En se
couchant, il n'est à nouveau plus que Charles Dubois.

