
Marc Dubois s'est perdu. Indéniablement. Au milieu du grand amphi surpeuplé, il a
perdu ses repères. En bas, sur l'estrade, point de mire de toute l'assemblée, le
directeur et les membres de l'administration prononcent leur discours de bienvenue,
montrent des chiffres, présentent les objectifs de l'école. Ils dévoilent, ils résument le
futur de ces étudiants assis sur les degrés de l'amphi: les uns les écoutent avidement,
les autres regardent les mouches voler.

Les diapositives et les schémas défilent sur l'écran. Cursus, première année,
deuxième année, stages. Stage à l'étranger. Agreg? Thèse? Vie active. Recherche?
Contacts.

Marc est perdu. Tous ces étudiants, encore anonymes, assis à côté de lui, semblent
tellement à l'aise. Certains discutent discrètement, d'autres approuvent la dernière
phrase du directeur en prenant des notes. À un moment, certainement, une personne
se lèvera sur l'estrade, et, fixant Marc, lui dira, devant tout l'auditoire qui braquera alors
son regard sur lui:

--- Mais enfin, jeune homme, que faites-vous ici? Ce n'est pas là votre place.

L'humiliation, le visage blême, la sueur sur le front. Marc en frémit, sent déjà son
estomac se nouer et son esprit s'engourdir. De petites lucioles noires dansent devant
ses yeux.

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Marc est réveillé par un éléphant. Oui, un éléphant. Ou plutôt, le barrissement de la
trompette dont joue à ses oreilles un jeune homme aux cheveux châtains. L'éléphant,
d'un rose vif, est en fait une mascotte imprimée sur son sweat noir. Il y a beaucoup de
bruit, et beaucoup d'éléphants qui dansent sur les vêtements noirs des musiciens qui
vont de rangée en rangée, sautent de table en table.

Où est-il tombé? Autour de lui, les nouveaux élèves rient, applaudissent. Sur la
scène, un étudiant portant un polo d'une couleur indéfinissable tente de prendre la
parole, mais est constamment interrompu par les explosions de chansons de ses soi-disant
collaborateurs. Le directeur et ses collègues ont disparu, laissant la place à une
bande d'énergumènes bruyants et gesticulants. Dans la salle, pas un n'a plus de 23~ans.
Les personnes qui prennent le micro par la suite sont la cible de nouvelles salves
de chansons. L'un d'eux se fait enrouler dans un épais scotch brun. La situation est
hors contrôle.
 
Il semblerait néanmoins qu'un message soit passé. Les étudiants, suivant leurs
aînés, sortent de l'amphi en bavardant, dans une même direction. Marc ne sait que
faire, jusqu'à ce qu'un vieux de la vieille lui tape sur l'épaule:

--- Eh, les gars, je l'ai!

Puis à Marc:

--- Toi, tu seras \textit{le mec qui s'est endormi à l'amphi de rentrée}.

