
Vous ai-je jamais raconté comment, par un beau jour de décembre, m'est échu mon
surnom?  Non, bien sûr car jeunots que vous êtes vous imaginiez surement que
Macadam était mon vrai nom? Il y aurait donc eu un duc ou un comte de Macadam.
Pensez-vous, tout cela est parti d'une broutille qui, grâce à la légèreté
coutumière de mes collègues, est devenu mon pain quotidien.

Un beau matin de décembre donc, je marchais vers mon poste habituel. Mon chef,
le commissaire Grosfayot me répétait souvent \og quelle chance vous avez Macadam,
imaginez: vous êtes le seul inspecteur de la ville à avoir le privilège de
faire la circulation. Vous qui vouliez être danseur, vous dirigez avec grâce et
finesse le ballet de véhicules de la plus belle place de Paris. L'étoile, le
ballet, et le public, tout y est comme sur scène, que voulez-vous de plus?\fg

Le fait est que j'avais souhaité être danseur dans un passé lointain. Cependant
le soleil brillant sur Paris pour la première fois depuis un mois, je préférais
les pavés éclairés de l'Étoile au parquet sombre de l'Opéra, n'en déplaise aux
artistes. C'est donc sifflotant dans mon sifflet que je dirigeais ces voitures
qui de toute façon n'avançaient pas, neuf heures étant l'heure pour les Parisiens
d'aller travailler. Cela me laissait le temps de regarder les pigeons et les
touristes, ces deux ensembles n'étant pas forcément disjoints, se dandiner au
soleil encore jeune dans le ciel. La buée émanant de toutes les bouches me
signifiait qu'il ne devait pas faire chaud, deux ou trois degrés peut-être,
voire moins. Enfin vous savez le froid, quand vous êtes en uniforme au milieu
d'un embouteillage\ldots{}

Mais ne nous égarons pas. C'est dans cette ambiance disons\ldots{} chargée
qu'un mouvement inhabituel attira mon attention. Ne pouvait-on donc pas
siffloter la circulation tranquille?  Enfin une lointaine petite voix
consciencieuse me rappela sournoisement \og Tu es inspecteur mon gars.\fg
Maudissant cette enquiquineuse, je me suis intéressé aux évènements causes de
l'agitation. Une femme criait, un homme courait, un cordon dépassant de sous
son bras. Mon sang n'a fait qu'un tour, mon corps aussi, et je me suis mis à
courir, droit vers l'Arc, ce malotru avait volé le sac à main d'une femme sans
défense.

Bondissant de capots en capots j'ai quitté le ballet, et, sprinteur expert, me
suis dirigé vers le monument qui serait un piège parfait à refermer sur mon
oiseau chapardeur. Mon idée aurait été grande si je n'avais pas oublié deux
détails. D'abord il faisait froid, ensuite je ne savais pas freiner. Lorsque
mon premier pied s'est posé sur la plaque, j'ai compris que ma minute
d'héroïsme touchait à sa fin.

Il s'agissait à présent de sauver ma peau du verglas sur lequel je venais
d'atterrir. La technique était simple et toute naturelle, je devais agiter les
bras dans tous les sens de manière à maintenir mon centre de gravité au-dessus
de mes jambes. Facile.

Chanceux que j'étais, mon chemin de patineur débutant croisa celui de mon
voleur, et nous glissâmes ensemble tels deux âmes sœurs l'une contre l'autre.
Tout était histoire de danse en ce jour décidément. La place étant symétrique,
mon chemin --- notre chemin --- se termina là où il avait commencé, dans le
ballet de voitures, de l'autre côté de la place, la tête contre le macadam.

Le bilan de cette histoire fut relativement léger, deux côtes cassées et une
entorse du poignet, accompagnées d'un nez en compote et de conducteurs à
indemniser. Sur le lit d'à côté, mon voleur mangeait sa soupe en me maudissant
de sa bouche édentée. Sa femme était en permanence assise à ses côtés, celle-là
même qui criait place de l'Étoile, pleurant qu'il avait laissé filer leur chien
dont il tenait la laisse.

C'est ainsi qu'est venu mon surnom, un chien, une dame, un ballet, une bavure,
et la gueule sur le macadam.

