
J'exerce un métier dans lequel la relation client est primordiale. Enfin, la
relation avec les parents du client, plutôt. Je suis fossoyeur.

De ma fenêtre, j'ai une vue dégagée sur mes enfers. Verts, plats.

Selon les périodes, j'enterre entre deux et vingt personnes par semaine. C'est
un peu répétitif, mais ça ne me dérange pas: il faut creuser un trou, aider à
mettre le cercueil en terre, laisser la famille pleurer et jeter une dernière
fleur, reboucher le trou, poser les plaques, marquer le nom du défunt dans le
registre.

Vingt ans que je fais ça, et j'ai aussi mon petit registre. J'en suis à mon
3123\up{e} mort.

\begin{center}
\textasteriskcentered\textasteriskcentered\textasteriskcentered
\end{center}

La veuve pleurait. Comme d'habitude. Ça commençait à prendre du temps. Allez,
on jette les fleurs et on me laisse le mettre en terre vite fait. C'était le
troisième de la journée et j'en avais un dernier qui arrivait dans trente
minutes. Et voilà l'ex-femme qui se met à chialer aussi maintenant. Et les
gamins qui n'en finissent plus de brailler.

Enfin! On me fait signe, j'envoie la première pelletée. V'là l'autre qui
sanglote de plus belle et répète \og{}Au revoir mon chéri\fg{}. Pathétique. Ça
y est, ça se disperse. Tiens, le cousin regarde sa montre en partant, tous des
faux-culs.

Et v'là la veuve qui revient en courant! Elle a décidé de me faire chier,
celle-là! Allez, j'enfourne des grosses pelletées, si avec ça elle pige pas
qu'elle gêne\ldots

C'est vrai que nous autres fossoyeurs n’aimons pas les enterrements avec
beaucoup de gens et d'émotion. Ça nous rappelle que le mort est plus vivant que
nous.

