
Sa vie et l'immeuble défilent devant ses yeux, du vingt-et-unième étage de la
maternité jusqu'au béton froid de l'avenue du Général Leclerc.

Son enfance fut bien trop terne pour être banale, et sans autre mystère que les
prêches trop longs et moralistes d'un curé de campagne. C'est d'ailleurs sans
doute cet ersatz de mystère qui tua M.~Dubois.

En effet, puisqu'il n'était pour lui pas de bonheur possible sur terre au-delà
de la pompeuse alternance d'effets de manche et de verroterie qu'on appelle la
liturgie, il décida très jeune de rentrer dans les ordres.

Cruelle déception. Le voile se leva bien vite et, le jour où il sut dire une
messe, le divorce était prononcé. Tout ces mystères n'étaient qu'une habile
escroquerie, puisqu'il pouvait les reproduire lui-même! Il quitta les ordres
sur-le-champ, maudissant cet imposteur qui l'avait entraîné là.

M.~Dubois eut beaucoup de chance. Il retrouva très vite un mentor et le goût à
la vie, à travers \og l'Ordre du Christ rédempteur\fg. Puis ce fut \og les
Atlantes\fg. Puis \og Ascension tranquille\fg, puis \og Golgonde
rédemptrice\fg\ldots

Il était littéralement accro. Il ne pouvait laisser une année s'écouler sans
fondre sur un nouveau hobby, sans se répandre dans une nouvelle secte au nom
toujours plus évocateur. Il devait se dissoudre pour un nouveau vendeur de rêve
capable de peindre une touche de passion gluante et colorée sur l'insondable
néant de son imaginaire tous les huit à douze mois.

Il venait de se convertir au \og Crépuscule violet\fg, et cette fois, il y
croyait.

Et si ce n'était pas la bonne? M.~Dubois ne se pose pas ce genre de question.
C'est forcément la bonne, puisque c'est la dernière.

