Dan
Laeft
Poésies Dan Laeft
|
La marionnette Le geste survient au bout du fil et le regard braconne l’innocence. (Autrement elle serait tombée morte.) Epiant les hommes jusqu’à ce que glisse le rideau décousu, elle
n’a de langage que ses larmes au coin de sa tendresse, et se persuade que tout amour est un mime. La voici assise, tournant lentement la tête comme si tout était absent dans sa vie. Pourtant, elle n’a jamais cessé d’espérer un geste perdu au piège du temps. D.L
Paru dans Rétro-Viseur février 1993 |
Tant de voyages Tant
de voyages ont quitté ma route se posant
goutte à goutte au
creux d’une main. Tant
de veilles ensevelies, de rives ni
sombres ni occultes, mais glaciales. Et
toi, passagère
patiente, tournant
sur un manège balbutiant sur
lequel tu souris. Je
t’écris pour aller plus loin dans
ma marche sans destination, malgré
mes souliers lourds de déserts. Je me
lève la nuit… ne
veux plus voir les étoiles s’éteindre Le 4 – 12 – 2001 |
QUELQUES
EXTRAITS DU RECUEIL
‘la
clef suspendue en pays clos’
Sacré
bordel sur le bureau où s’amoncellent dans un désordre rageur croquis, feuilles
de papier parfois cornées, cendrier en granit gavé de bouts filtres orange,
brochures de passage et l’attirail éclectique de l’artiste. Elle a roulé comme
bille de flipper jusqu’au pied de la lampe si bourgeoise en ce lieu. Curieusement ronde, elle semble agonir comme
un cœur bien fatigué. Le papier voudrait bien se déplier, s’épanouir de
nouveau, reprendre quelques ambitions. Sous la lumière luisante, elle élucide
un dernier battement, incapable de colmater la défaite. Et dans ce sarcophage,
on ne saura jamais les mots qui s’y enferment. Demain, l’objet de désespoir
sera repoussé, oublié au bal des idées insatisfaites.
L’oreiller
Il s’alourdit, nuit après nuit, de mes rêves remplis
d’insinuations. Au soir, je le retrouve converti dans sa courbe de femme
enceinte où se dessinent certaines rides de la nuit passée. Il accueille mes
insomnies, prêt au dialogue. Creuset ou aquarium, il est pourtant aussi vide
qu’un corps en fuite. Nuage ou caveau, il répète avec moi les mêmes digues, les
mêmes falaises inespérées. La nuit, il transpire de ces yeux de femmes
inventées, il encaisse mes mains qui éventrent quelques utopies. Sur un paysage
figé, je malaxe mes dérives souveraines en me faisant quelques reproches, il
accepte ma brutalité en s’interposant entre rêve et réalité. Au petit matin
sans âge, tel un mollusque, il est si déformé, si contracté, si ridé dans la
souffrance. J’attends son pardon.
La ronéo
Ne reste que l’ossature à l’époque des photocopieuses et des
fax. Triste à voir, la dépouille de la machine loboto- misée : son cœur à
imprimer est aussi arraché, enlevé, jeté au bûcher des autodafés. Plus de
traces d’encre, de mots, de rêves anciens. Triste à voir, cette charpente de
métal qui ne ressemble plus à rien, qui gémit pourtant, je le sens, je le sais.
Une grande plaque ronde dentée en cuivre sur le flanc attire le regard : je
pense à une rosace de cathédrale. Un con d’artiste pourrait facilement se
l’approprier, la jucher au bout d’un tube en inox, creuser et choisir
hypocritement en dernier ressort les arguments de son interprétation. Moi,
j’avais envie de repanser sa peau malade, de lui donner un cœur en filigrane
pour entendre son souffle sur des mots inventés qui s’endormiraient peut-être
sur page comme un murmure lointain d’ange déchu, loin des réseaux frigides.
Le galet
Tous les secrets d’eau s’en retournent au lit d’alluvions, au
bal des épaves, aux pièces de monnaie jetées au fond de la rivière par les
filles amoureuses. De la rive, on cueille déjà l’eau claire où l’on plonge la
main. Son poli d’olive lustrée au creuset de la caillasse couve l’innocence.
Tiré de son repaire, il sèche au soleil, il porte l’intarissable ébauche d’un
poème encore inachevé avec sa faim, avec sa soif. Son ventre s’assèche. Anobli
au lisse des mortes eaux, sans penser à demain, frais maintenant grâce à ce
sauvetage impromptu, il servira pour les marelles prises à leurs élévations.
Pierre d’eau qui voyagera de la terre jusqu’au ciel, pierre de cendres tombée
dans les brûlots d’enfance. Ce lancer allumé tel un cierge bercera la façon
d’écouter le monde suspendu qui espère être digne.
Entends son pouls battre !
Le violoncelle
À coup sûr, il surprend une larme qui coule, caresse, dérive
jusqu’à la tempe, sur pointe d’amertume. Dernier dessin qui s’ébauche sur un
grain velin de peau autant que le fusain pour le flou. On se croit riche dans
l’oubli, on se croit sage sous le reflet de la lampe. Qu’est-ce que la vérité
dans cette rigueur monacale, au plus sombre des sons ? Pitoyable et agaçante
fracture du temps où prières s’enroulent comme pelotes de laine au fond de la
gorge, qui finissent par nous asphyxier. Une feuille d’érable orangée glisse sa
course dans le caniveau, mais le son du violoncelle persiste, perlant
l’imaginaire comme le ferait une triste rumeur tzigane. On baptise l’ombre dont
on ne veut plus se séparer, acceptant sa fécondité. La fête s’opère sur un
vide, sans désespoir, -et c’est la contradiction qui est belle- alors que brûle le reste du jour divorcé de
la lumière.
aaaaa
Deux extraits du
recueil PAYSAGES DEMELES ou L’ARIA
NUPTIALE paru en 1995
CREPUSCULE SUR LA MERLe ciel pèlerin cherche un chien triste, au cercle des eaux liserées de lumières roses. Puis, dans un secret conciliabule avec l’heure avancée, il aligne des larmes dans les sillons des vagues. Des bateaux subsistent quelques saignées brunâtres. Le ciel pèlerin quête un souvenir de jeunesse. |
CHAMP DE LAVANDE Quand la main borde le rayon quelques cyprès gloussent sans crainte Le calcaire décousu pâlit sous le sombre feuillé Senteur trouble chaleur innocente l’attouchement est propice Les cordages d’un armoisin mauve sont bien amarrés au flanc du coteau Sur la gauche quelques loges de pierres évanouies dans des touffes de gentiane Maigrelette bergerie à l’ombre de laquelle le diseur de couleurs s’assoupit. |
aaaaa
Extrait
de la publication aux éd. CLAPAS
(1997) D’UN FEU A L’AUTRE
Sans éveil, à peine une trace de soleil,
entendons-nous le chuchotement, puis
l’agonie sur fond de blues ?
J’ampute, je dénoue les braises.
Le silence pille mes prières, quand vers moi,
en éclosion sauvage,
le jour retaille la nuit sans remords.
Qu’il me laisse m’enfoncer doucement
dans ce feu posé avec une lucidité trop lourde.
Paysage sans horizon,
avant que nous touchions l’éternité,
mais le soleil cabotin s’est caché…
Et nous sommes résolument seuls,
le feu et moi.
Je lui parle des chaleurs qui dorment encore.
Une corneille, pourtant, habite le jardin,
je la vois à travers la fenêtre :
il pleuvra certainement aujourd’hui.
aaaaa
Deux
extraits du recueil ‘ETOILE ET CŒUR’
Dernière traversée
La photo est sans couleurs, frôlant un
voile noir. D’une étrangeté affranchie, rattachée à un isolement. Déjà le
malaise quand on remarque une vieille grille qui vide son cœur de tout contenu,
une grille qu’on retrouve dans les cimetières parfois autour des caveaux.
Autour, la végétation n’a qu’une forme pâle et floue. Laissant tomber une main
entre deux barreaux, la femme semble impassible. Elle est jeune, son visage
blême, sa bouche où se dépose une noirceur révélatrice, trop prononcée,
frissonne. Aussitôt toute lumière de son visage se dilue, toute la mélancolie
l’affaiblit. C’est une brassée d’eau limpide dans laquelle se décident la
pensée et le désir, c’est une porte fermée.
Est-ce pour cela que sa peau est si
blanche ?
Un rêve qui n’a plus de lendemain, un
paradis à jamais perdu. Elle découvre un point entre vie et partance, n’a point
de sourire, juste un mystère. Rien n’est plus important que ce soleil soir.
J’ai pourtant envie de
l’appeler ‘amour’.
zzz
Maintenant, au fond de la poche, pour seule cargaison, un petit galet doux comme une enfance. Ramassé on ne sait plus dans quel paysage imaginaire. Ce caillou, cette dragée à la texture si satinée, il le lancera au premier étang rencontré. Un bout de lui coulera jusqu’au coussin du gravier, dans une eau qui ne se visite plus mais qui a appris la tendresse.
L’émotion surgit, qui ne vous lie pas à la forme ni au contenu, mais à la grâce. C’est l’ultime suffisance d’être en vie.
© copyright dan laeft / reproduction interdite sans l’autorisation de l’auteur