Dan Laeft   Poésies  Dan Laeft

 

La marionnette

 

Le geste survient au bout du fil

et le regard braconne l’innocence.

(Autrement elle serait tombée morte.)

Epiant les hommes jusqu’à ce que glisse

le rideau décousu,

elle n’a de langage que ses larmes

au coin de sa tendresse,

et se persuade que tout amour est un mime.

La voici assise, tournant lentement la tête

comme si tout était absent dans sa vie.

Pourtant, elle n’a jamais cessé d’espérer

un geste perdu au piège du temps.

 

D.L

Paru dans Rétro-Viseur février 1993

Tant de voyages

 

Tant de voyages ont quitté ma route

se posant goutte à goutte

au creux d’une main.

Tant de veilles ensevelies, de rives

ni sombres ni occultes, mais glaciales.

 

Et toi,

passagère patiente,

tournant sur un manège balbutiant

sur lequel tu souris.

 

Je t’écris pour aller plus loin

dans ma marche sans destination,

malgré mes souliers lourds de déserts.

Je me lève la nuit…

ne veux plus voir les étoiles s’éteindre

 

Le 4 – 12 – 2001

 

 

QUELQUES EXTRAITS DU RECUEIL

‘la clef suspendue en pays clos’

 

La boule de papier

 

Sacré bordel sur le bureau où s’amoncellent dans un désordre rageur croquis, feuilles de papier parfois cornées, cendrier en granit gavé de bouts filtres orange, brochures de passage et l’attirail éclectique de l’artiste. Elle a roulé comme bille de flipper jusqu’au pied de la lampe si bourgeoise en ce lieu.  Curieusement ronde, elle semble agonir comme un cœur bien fatigué. Le papier voudrait bien se déplier, s’épanouir de nouveau, reprendre quelques ambitions. Sous la lumière luisante, elle élucide un dernier battement, incapable de colmater la défaite. Et dans ce sarcophage, on ne saura jamais les mots qui s’y enferment. Demain, l’objet de désespoir sera repoussé, oublié au bal des idées insatisfaites.

 

 

L’oreiller

 

Il s’alourdit, nuit après nuit, de mes rêves remplis d’insinuations. Au soir, je le retrouve converti dans sa courbe de femme enceinte où se dessinent certaines rides de la nuit passée. Il accueille mes insomnies, prêt au dialogue. Creuset ou aquarium, il est pourtant aussi vide qu’un corps en fuite. Nuage ou caveau, il répète avec moi les mêmes digues, les mêmes falaises inespérées. La nuit, il transpire de ces yeux de femmes inventées, il encaisse mes mains qui éventrent quelques utopies. Sur un paysage figé, je malaxe mes dérives souveraines en me faisant quelques reproches, il accepte ma brutalité en s’interposant entre rêve et réalité. Au petit matin sans âge, tel un mollusque, il est si déformé, si contracté, si ridé dans la souffrance. J’attends son pardon.

 

 

La ronéo

 

Ne reste que l’ossature à l’époque des photocopieuses et des fax. Triste à voir, la dépouille de la machine loboto- misée : son cœur à imprimer est aussi arraché, enlevé, jeté au bûcher des autodafés. Plus de traces d’encre, de mots, de rêves anciens. Triste à voir, cette charpente de métal qui ne ressemble plus à rien, qui gémit pourtant, je le sens, je le sais. Une grande plaque ronde dentée en cuivre sur le flanc attire le regard : je pense à une rosace de cathédrale. Un con d’artiste pourrait facilement se l’approprier, la jucher au bout d’un tube en inox, creuser et choisir hypocritement en dernier ressort les arguments de son interprétation. Moi, j’avais envie de repanser sa peau malade, de lui donner un cœur en filigrane pour entendre son souffle sur des mots inventés qui s’endormiraient peut-être sur page comme un murmure lointain d’ange déchu, loin des réseaux frigides.

 

 

Le galet

 

Tous les secrets d’eau s’en retournent au lit d’alluvions, au bal des épaves, aux pièces de monnaie jetées au fond de la rivière par les filles amoureuses. De la rive, on cueille déjà l’eau claire où l’on plonge la main. Son poli d’olive lustrée au creuset de la caillasse couve l’innocence. Tiré de son repaire, il sèche au soleil, il porte l’intarissable ébauche d’un poème encore inachevé avec sa faim, avec sa soif. Son ventre s’assèche. Anobli au lisse des mortes eaux, sans penser à demain, frais maintenant grâce à ce sauvetage impromptu, il servira pour les marelles prises à leurs élévations. Pierre d’eau qui voyagera de la terre jusqu’au ciel, pierre de cendres tombée dans les brûlots d’enfance. Ce lancer allumé tel un cierge bercera la façon d’écouter le monde suspendu qui espère être digne.

Entends son pouls battre !

 

 

Le violoncelle

 

À coup sûr, il surprend une larme qui coule, caresse, dérive jusqu’à la tempe, sur pointe d’amertume. Dernier dessin qui s’ébauche sur un grain velin de peau autant que le fusain pour le flou. On se croit riche dans l’oubli, on se croit sage sous le reflet de la lampe. Qu’est-ce que la vérité dans cette rigueur monacale, au plus sombre des sons ? Pitoyable et agaçante fracture du temps où prières s’enroulent comme pelotes de laine au fond de la gorge, qui finissent par nous asphyxier. Une feuille d’érable orangée glisse sa course dans le caniveau, mais le son du violoncelle persiste, perlant l’imaginaire comme le ferait une triste rumeur tzigane. On baptise l’ombre dont on ne veut plus se séparer, acceptant sa fécondité. La fête s’opère sur un vide, sans désespoir, -et c’est la contradiction qui est belle-  alors que brûle le reste du jour divorcé de la lumière.

 

aaaaa

 

  Deux extraits du recueil  PAYSAGES DEMELES ou L’ARIA NUPTIALE  paru en 1995

 

 

 

 

CREPUSCULE SUR LA MER

 

Le ciel pèlerin

cherche un chien triste,

au cercle des eaux

liserées de lumières roses.

Puis, dans un secret conciliabule

avec l’heure avancée,

il aligne des larmes

dans les sillons des vagues.

Des bateaux

subsistent quelques saignées brunâtres.

Le ciel pèlerin

quête un souvenir de jeunesse.

 

 

CHAMP  DE  LAVANDE

 

Quand la main borde le rayon

quelques cyprès gloussent sans crainte

Le calcaire décousu pâlit

sous le sombre feuillé

 

Senteur trouble

chaleur innocente

l’attouchement est propice

 

Les cordages d’un armoisin mauve

sont bien amarrés au flanc du coteau

Sur la gauche

quelques loges de pierres évanouies

dans des touffes de gentiane

 

Maigrelette bergerie

à l’ombre de laquelle

le diseur de couleurs s’assoupit.

 

 

aaaaa

 

Extrait de la publication aux éd. CLAPAS  (1997)   D’UN FEU A L’AUTRE

 

Sans éveil, à peine une trace de soleil,

entendons-nous le chuchotement, puis

l’agonie sur fond de blues ?

J’ampute, je dénoue les braises.

Le silence pille mes prières, quand vers moi,

en éclosion sauvage,

le jour retaille la nuit sans remords.

Qu’il me laisse m’enfoncer doucement

dans ce feu posé avec une lucidité trop lourde.

 

Paysage sans horizon,

avant que nous touchions l’éternité,

mais le soleil cabotin s’est caché…

Et nous sommes résolument seuls,

le feu et moi.

Je lui parle des chaleurs qui dorment encore.

Une corneille, pourtant, habite le jardin,

je la vois à travers la fenêtre :

il pleuvra certainement aujourd’hui.

 

 

aaaaa

 

Deux extraits du recueil   ‘ETOILE ET CŒUR’

 

 

Dernière traversée

 

La photo est sans couleurs, frôlant un voile noir. D’une étrangeté affranchie, rattachée à un isolement. Déjà le malaise quand on remarque une vieille grille qui vide son cœur de tout contenu, une grille qu’on retrouve dans les cimetières parfois autour des caveaux. Autour, la végétation n’a qu’une forme pâle et floue. Laissant tomber une main entre deux barreaux, la femme semble impassible. Elle est jeune, son visage blême, sa bouche où se dépose une noirceur révélatrice, trop prononcée, frissonne. Aussitôt toute lumière de son visage se dilue, toute la mélancolie l’affaiblit. C’est une brassée d’eau limpide dans laquelle se décident la pensée et le désir, c’est une porte fermée.

Est-ce pour cela que sa peau est si blanche ?

Un rêve qui n’a plus de lendemain, un paradis à jamais perdu. Elle découvre un point entre vie et partance, n’a point de sourire, juste un mystère. Rien n’est plus important que ce soleil soir.

J’ai pourtant envie de l’appeler ‘amour’.

 

zzz

 

 

Maintenant, au fond de la poche, pour seule cargaison, un petit galet doux comme une enfance. Ramassé on ne sait plus dans quel paysage imaginaire. Ce caillou, cette dragée à la texture si satinée, il le lancera au premier étang rencontré. Un bout de lui coulera jusqu’au coussin du gravier, dans une eau qui ne se visite plus mais qui a appris la tendresse.

L’émotion surgit, qui ne vous lie pas à la forme ni au contenu, mais à la grâce. C’est l’ultime suffisance d’être en vie.

 

 

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