Titre poème

Cette page est consacrée aux poèmes et citations qui se rapprochent de près ou de loin à la campagne. Il n'y a pas tellement d'ordre, certains auteurs sont des personnages imaginaires, et d'autres moins ; certains auraient peine à être cités au coté d'autres, mais qu'importe...

Dans un passé nébuleux, sa mémoire avait cessé d'être son fidèle serviteur pour devenir un geôlier sadique avide de l'accabler de terribles surprises. Un jour qui n'apportait pas son lot de révélations traumatisantes, mêmes mineures, était un évenement qu'Hiver avait appris à chérir.

Marion Zimmer Bradley, Sorciere de lumiere.

Pour créer quoi que ce soit, tout créateur doi se séparer de sa création, tout créateur doit se diviser, doit laisser une part de lui-même, devenue autonome - au sense propre - exister donc selon ses propres règles. Ce principe s'applique à Dieu ; en son absence, il s'applique à l'Homme. Depuis que l'Homme a disparu, il ne s'applique plus qu'à ceux d'Après.

Maurice G. Dantec, Le theatre des operations. Journal metaphysique et polemique.

L'homme n'est pas tout à fait une éspèce animale, il est plutôt de l'ordre des catastrophes naturelles.

Maurice G. Dantec, Le theatre des operations. Journal metaphysique et polemique.

Faites combattre des hommes pour des idées, ils deviennent des bêtes sauvages.
Faites-les combattre pour une femme, et son enfant, ils deviennent des guerriers.

Maurice G. Dantec, Le theatre des operations. Journal metaphysique et polemique.

Les hommes n'aiment pas la vie et pourtant ils ont peur de la mort,... Et c'est pour çà qu'ils traînent cette amertume, cette violence, ce besoin de construire, de se perpétuer, d'imprimer leur marque sur cette terre. Pauvres hommes qui n'existent pas s'ils ne gravent pas leur nom sur l'écorce d'un arbre...

Jean-Louis Fetjaine, Le crepuscule des elfes.

L'individu ne peut ni aider ni sauver une époque, mais seulement constater sa perte.

Soren Kierkegaard.

L'Homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Lamartine.

...Et même si quelque part je t'aime | Autant que j'ai la haine | Babylone | C'est qu'entre chacals et hyènes | J'ai trouvé des âmes humaines | Dans Babylone | Malheureusement pour toi | Je les emmène avec moi | Regarde nous une dernière fois | Car cette fois on s'en va | Tu nous fera pas croire mon gars | Qu'on est des fous sans foi ni loi | C'est juste qu'entre nous et toi | Il y a la nature qui est là | On se tire !

Tryo, Babylone.

On ne sait rien de soi. On croit s'habituer à être soi, c'est le contraire. Plus les années passent et moins on comprend qui est cette personne au nom de laquelle on dit et fait les choses.

Amelie Nothomb, Les catalinaires.

Une dose de sincérité à peu près aussi consistante que dans un film de Rohmer.

Maurice G. Dantec, La sirene rouge.

I

Rage d'Abel, dors, bois et mange ;
Dieu te souris complaisamment.

Race de Caïn, dans la fange
Rampe et meurt misérablement.

Race d'Abel, ton sacrifice
Flatte le nez du Seraphin !

Race de Caïn, ton suplice
aura-t-il jamais une fin ?

Race d'Abel, vois tes semailles
Et ton bétail mener à bien.

Race de Caïn, tes entrailles
Hurlent la faim comme un vieux chien.

Race d'Abel, chauffe ton ventre
A ton foyer patriarcale ;

Race de Caïn, dans ton antre
Tremble de froid, pauvre chacal !

Race d'Abel, aime et pullule !
Ton or aussi fait des petits.

Race de Caïn, coeur qui brûle,
Prends garde à ces grands appetits.

Race d'Abel, croit et broutes
Comme les punaises des bois !

Race de Caïn, sur les routes
Traîne ta famille aux abois.

II

Ah ! Race d'Abel, ta charogne
Engraissera le sol fumant !

Race de Caïn, ta besogne
N'est pas faite suffisamment ;

Race d'Abel, voici ta honte :
Le fer est vaincu par l'épieu

Race de Caïn, au ciel monte
Et sur la terre jette Dieu !

Charles Baudelaire, Les fleurs du Mal.

" On se bat toujours à la loyale : à trois contre un, par derrière... "

Adrian Whelm

Jamais une statue ne sera assez grande pour dépasser la cime du moindre peuplier et les arbres ont le coeur infiniment plus tendre que celui des hommes qui les ont plantés

Pour toucher la sagesse qui ne viendra jamais j'échangerais la sève du premier olivier contre mon sang impur d'être civilisé responsable anonyme de tout le sang versé

Fatigué du mensonge et de la vérité que je croyais si belle, que je voulais aimer et qui est si cruelle que je m'y suis brûlé

Fatigué d'habiter sur la planète terre sur ce grain de poussière, sur ce caillou minable sur cette fausse étoile perdue dans l'univers berceau de la bêtise et royaume du mal

Où la plus évoluée parmi les créatures a inventé la haine, le racisme et la guerre et le pouvoir maudit qui corrompt les plus purs et amène le sage à cracher sur son frère

Fatigué de parler, fatigué de me taire quand on blesse un enfant, quand on viole sa mère, quand la moitié du monde en assassine un tiers

Fatigué de ces hommes qui ont tué les indiens, massacré les baleines et bâillonné la vie, exterminé les loups, mis des colliers aux chiens qui ont même réussi à pourrir la pluie

La liste est bien trop longue de tout ce qui m'écoeure depuis l'horreur banale du moindre fait divers il n'y a plus assez de place dans mon coeur pour loger la révolte, le dégoût, la colère

Fatigué d'espérer et fatigué de croire à ces idées brandies comme des étendards et pour lesquelles tant d'hommes ont connu l'abattoir

Je voudrais être un arbre, boire à l'eau des orages me nourrir de la terre, être ami des oiseaux, et puis avoir la tête si haut dans les nuages qu'aucun homme ne puisse y planter un drapeau

Je voudrais être un arbre et plonger mes racines au coeur de cette terre que j'aime tellement et que ce putain d'homme chaque jour assassine je voudrais le silence enfin, et puis le vent...

Fatigué de haïr et fatigué d'aimer surtout ne plus rien dire, ne plus jamais crier fatigué des discours, des paroles sacrées

Fatigué de sourire, fatigué de pleurer, fatigué de chercher quelques traces d'amour dans l'océan de boue où sombre la pensée

Fatigué, fatigué.

Renaud, Fatigue.

Souffle et hurle vent d'hiver
Jamais n'auras la dureté
De l'ingratitude humaine.

William Shakespeare

Maintes fois, pour nous mener à notre perte,
Les instruments des ténèbres nous disent des vérités;
Nous gagnent avec d'honnêtes bagatelles
Pour nous trahir plus profondément.

William Shakespeare, Mac Beth.

Est-il vrai que l'on tue, toujours, ce que l'on aime ?

G. Morris, Generation Clash

Comme il est difficile de faire le métier d'être humain.

Matsuura Rieko, Natural Women

" Dieu, non seulement mort, mais incinéré, désintégré, telles les fourmies humaines dans le feu atomique, et donc à réinventer, balbutierait bientot , tel un bébé vagissant au coeur des décombres, brisant d'un coup leur millénaire de travail acharné à empecher un tel surgissement, une telle création."

"- Quelle prophétie ? l'Age des Tempêtes, tout ça ?
- Pas uniquement. Ils disent qu'une Envoyée du Dieu Créateur, dont le totem est le Faucon-Messager, doit venir pour sauver la planète, ou plus exactement, comme ils le disent, sauver ce qui est encore sauvable.
- Une envoyée ? ...Sauver la planète ? ...Merde, vous déconnez. On n'est pas dans X-files"

Maurice G. Dantec, Babylon Babies

Certains se dirigent vers un but
D'autres vont devant eux simplement
Pour moi, je ne sais où je vais ; mais j'avance.

Andre Gide

[ Celle la, elle est pour toi Adrian, la suivante aussi... ] -Loreena

Si une espèce de trou du cul commence à se prendre pour Charles Bronson, éclate lui la gueule à coups de crosse.

Mr White, Reservoir Dog

[ ...dans ce cas là la suivante te concerne loree'... ] -Adrian

Elle attend que le monde change
Elle attend que changent les temps
Elle attend que ce monde étrange
Se perde et que tournent les vents
Inexorablement, elle attend

Elle attend que l'horizon bouge
Elle attend que changent les gens
Elle attend comme un coup de foudre
Le règne des anges innocents
Inexorablement, elle attend

Elle attend que la grande roue tourne
Tournent les aiguilles du temps
Elle attend sans se résoudre
En frottant ses couverts en argent
Inexorablement, elle attend

Et elle regarde des images
Et lit des histoires d'avant
D'honneur et de grands équipages
Ou les bons sont habillés de blanc
Et elle s'invente des voyages
Entre un fauteuil et un divan
D'eau de rose et de passion sage
Aussi purs que ces vieux romans
Aussi grands que celui qu'elle attend

Elle attend que le monde change
Elle attend que changent les temps
Elle attend que ce monde étrange
Se perdre et que tournent les vents
Inexorablement, elle attend

Jean Jaque Goldman, Elle Attend.

Un homme est exactement ce qu'il fait de lui-même, et donc ce qu'il mérite d'être.

Franklin Edgerton

Artemis

Mort Sapho La treizième revient... C'est encore la première ;
Et c'est toujours la seule, - ou c'est le seul moment :
Car es-tu Reine, ô Toi ! La première ou la dernière ?
Es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant ?...

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière ;
Celle que j'aimai seul m'aime encore tendrement :
C'est la mort - ou la Morte... Ô délice ! Ô tourment !
La rose qu'elle tient, c'est la Rose Trémière.

Sainte napolitaine aux mains pleines de feux,
Rose au coeur violet, fleur de sainte Gudule,
As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux ?

Roses blanches, tombez ! Vous insultez nos Dieux,
Tombez, fantômes blancs, de votre ciel qui brûle :
La Sainte de l'Abîme est plus sainte à mes yeux !

Gerard de Nerval

Anteros

PoèteTu te demandes pourquoi j'ai tant de rage au coeur
Et sur un col flexible une tête indomptée ;
C'est que je suis issu de la race d'Antée,
Je retourne les dards contre le dieu vainqueur

Oui, je suis de ceux-là qu'inspire le vengeur,
Il m'a marqué le front de sa lèvre irritée,
Sous la pâleur d'Abel, hélas ! ensanglantée,
J'ai parfois de Caïn l'implacable rougeur !

Jéhovah ! le dernier vaincu par ton génie,
Qui, du fond des enfers, criait : " Ô tyrannie ! "
C'est mon aïeul Belus ou mon père Dagon...

Ils m'ont plongé trois fois dans les eaux du Cocyte,
Et, protégeant tout seul ma mère Amalécyte,
Je ressème à ses pieds les dents du vieux dragon.

Gerard de Nerval

PERSONNE NE ME COMMANDE, NUL HOMME, NUL DIEU, NUL ANCIEN, NUL PRINCE.
QUE PEUT ÊTRE UNE REVENDICATION D'ÂGE POUR QUELQU'UN D'IMMORTEL ?
QUE PEUT ÊTRE UNE REVENDICATION DE POUVOIR POUR QUELQU'UN QUI DEFIE LA MORT ?
APPELEZ VOTRE MAUDITE CHASSE, NOUS VERRONS QUI J'ENTRAINERAI, HURLANT EN ENFER AVEC MOI.

Gunter Dorn, Das Ungeheur darin

Le Christ aux Oliviers

Dieu est mort ! Le ciel est vide...
Pleurez ! enfants, vous n'avez plus de père !
Jean-Paul

OliviersI

Quand le Seigneur, levant au ciel ses maigres bras,
Sous les arbres sacrés, comme font les poètes,
Se fut longtemps perdu dans ses douleurs muettes,
Et se jugea trahi par des amis ingrats;

Il se tourna vers ceux qui l'attendaient en bas
Rêvant d'être des rois, des sages, des prophètes...
Mais engourdis, perdus dans le sommeil des bêtes,
Et se prit à crier : " Non, Dieu n'existe pas ! "

Ils dormaient. " Mes amis, savez-vous la nouvelle ?
J'ai touché de mon front à la voûte éternelle;
Je suis sanglant, brisé, souffrant pour bien des jours !

Frères, je vous trompais : Abîme ! abîme ! abîme !
Le dieu manque à l'autel où je suis la victime...
Dieu n'est pas ! Dieu n'est plus ! " Mais ils dormaient toujours !

PlaintesII

Il reprit: " Tout est mort ! J'ai parcouru les mondes;
Et j'ai perdu mon vol dans leurs chemins lactés,
Aussi loin que la vie, en ses veines fécondes,
Répand des sables d'or et des flots argentés:

Partout le sol désert côtoyé par des ondes,
Des tourbillons confus d'Océans agités...
Un souffle vague émeut les sphères vagabondes,
Mais nul esprit n'existe en ces immensités.

En cherchant l'oeil de Dieu, je n'ai vu qu'une orbite
Vaste, noire et sans fond, d'où la nuit qui l'habite
Rayonne sur le monde et s'épaissit toujours;

Un arc en ciel étrange entoure ce puit sombre,
Seuil de l'ancien chaos dont le néant est l'ombre,
Spirale engloutissant les Mondes et les Jours !"

III

" Immobile Destin, muette sentinelle,
Froide nécessité !...Hasard qui t'avançant
Parmi les mondes morts sous la neige éternelle,
Refroidis, par degrés, l'univers palissant,

Sais-tu ce que tu fais, puissance originelle,
De tes soleils éteints, l'un l'autre se froissant...
Es-tu sur de transmettre une haleine immortelle
Entre un monde qui meurt et un autre renaissant ?...

O mon père ! Est-ce toi que je sens en moi-même ?
As-tu pouvoir de vivre et de vaincre la mort ?
Aurais-tu succombé sous un dernier effort

De cet ange des nuits que frappa l'anathème ?...
Car je me sens tout seul à pleurer et souffrir,
Hélas ! et, si je meurs, c'est que tout va mourir ! "

IV

HélèneNul n'entendait gémir l'éternelle victime,
Livrant au monde vain tout son coeur épanché;
Mais prêt à défaillir et sans force penché,
Il appela le seul - éveillé dans Solyme :

" Judas ! lui cria-t-il, tu sais ce qu'on m'estime,
Hate-toi de me vendre, et finis ce marché :
Je suis souffrant, ami ! sur la terre couché...
Viens ! O toi qui, du moins, à la force du crime ! "

Mais Judas s'en allait, mécontent et pensif,
Se trouvant mal payé, plein d'un remords si vif
Qu'il lisait ses noirceurs sur tous les murs écrites...

Enfin Pilate seul qui veillait pour César,
Sentant quelque pitié, se tourna par hasard:
" Allez chercher ce fou ! " dit-il aux satellites.

V

C'était bien lui, ce fou, cet insensé sublime...
Cet Icare oublié qui remontait les cieux,
Ce Phaeton perdu sous la foudre des dieux,
Ce bel Atys meurtri que Cybèle ranime !

L'augure interrogeait le flanc de la victime,
La terre s'enivrait de ce sang précieux...
L'univers étourdi penchait sur ses essieux,
Et l'Olympe un instant chancela vers l'abîme.

" Réponds ! criait César à Jupiter Ammon,
Quel est ce nouveau dieu qu'on impose à la terre ?
Et si ce n'est un dieu, c'est au moins un démon... "

Mais l'oracle invoqué pour jamais dut se taire;
Un seul au monde pouvait expliquer ce mystère:
- Celui qui donna l'âme aux enfants du limon.

Gerard de Nerval.

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